第569章 青团

晨光醒得比往常早。窗纸上的天色还是青灰的，透进来的一层淡光薄薄地铺在枕边，把玉坠子的轮廓映出个虚虚的影子。他躺了一会儿，听见院子里的鸟叫——是那种常在石榴树上蹲着的白头翁，叫声清脆，一声接一声的，像在跟什么人说话。

起来的时候东屋的门刚推开，冷气就扑了进来。院子里潮得很，昨儿夜里大概又落过薄薄一层雨，青砖地面上深一块浅一块的，低洼处汪着明晃晃的水光。石榴树的枝条湿漉漉的，新叶上挂着的水珠子一颗一颗缀着，被晨光一照，亮得像碎了满树的白瓷片。

灶房里的灯亮着。丽媚已经在忙了，灶台上并排放着两只砂锅，一只里面是粥，另一只开了盖子，白汽突突地往上冒，透出一股骨头汤的鲜味儿。她看见晨光进来，抬头说了句：“面我揉好了，搁在案板底下醒着，你去看看软硬。”

晨光揭了案板上的湿笼布，底下的面团白润润的，表面绷着一层薄薄的光，手指按下去，弹回来，刚刚好。他嗅了嗅，面粉的香气里头混着一点淡淡的碱味，是贺先生以前说的那种“面得有点劲儿”的意思。

“我去老屋把北面那片墙收尾，回来帮你煮面。”晨光把笼布重新盖回去。

丽媚正在切葱花，菜刀落在案板上的声音细细密密的，匀得像雨打芭蕉。她切完了，把葱花拢进碟子里，顺手拿了只小碗去开柜门，从里头的陶罐里舀出一撮虾皮。虾皮是浅金色的，干干爽爽的，落在碗里响着极细的碎声。她捏了一丁点放进嘴里尝了尝，又加了一小撮。

晨光提着灰泥盆走出院门的时候，巷子里已经有动静了。斜对门的张嫂正蹲在自家门槛前刷一只木盆，刷子擦过木板的声响涩涩的。她看见晨光，扬声说：“这么早就去老屋啊？你家丽媚姐昨儿做了青团吧？我闻着香了一晚上。”

“做了，待会儿给您送几个过去。”晨光应了一声，步子没停。

老屋里比外面更静。井台上的青苔又厚了些，水珠子挂在毛茸茸的苔面上，颤颤的不肯落。他推开东厢房的门，昨天刷过的那面大墙已经干透了，白灰泛着柔和的哑光，原来的旧裂缝不见了，整面墙干净得像落了一场新雪。北面剩下的那一小片墙根处，墙皮鼓起来一块，手指一碰就簌簌地往下掉干粉。

他把灰泥盆端进来，拿刮板铲了一坨灰，细细地往那片墙根上抹。这一片墙壁低矮，他得蹲着身子，刮板推过去的时候手腕要转一个弯，不然灰就厚薄不匀。他试了两下，第三下找到了那个力道——推出去的弧线要匀，收回来的时候要快，这样白灰才能在墙面上摊得薄而平。他想起贺先生教他握笔的时候说过类似的话：“手腕活一点，别僵着，笔画才能顺着走。”

涂完最后一块墙皮，他直起腰来，退到门口看。整面东墙现在都白了，干干净净的白，在从窗格子漏进来的天光里泛着温润的色。墙角、接缝、原先斑斑驳驳的旧痕，全被这一层白灰盖住了，像旧信纸上覆了一张新笺。

他在井台边洗刮板的时候，听见巷子那头传来脚踏车链条的哗啦声，由远及近，在院门外停了。接着是两下敲门声，轻的，带着点犹豫。

拉开门，门口站着邮递员老赵，蓝布制服被晨雾洇得有些潮。他从车后座的绿帆布挎包里摸出一封信，信封泛着牛皮纸的糙黄色，右上角的邮票是南边那种常见的兰花图案。

“你们巷子最里面那户姓贺的，”老赵把信递过来，“地址写得不太清楚，邮戳上是南边宁城来的，我瞧着像是贺老师傅的字迹，就给你们送来了。”

晨光接过信，手指碰到信封的一瞬，心口像被什么东西轻轻撞了一下。信封上是他认得的字迹——贺先生的字，笔画瘦而稳，收笔处总带着一点微微的往上提的弧度，像写字的人写到最后一个字时习惯性地抬一抬手腕。收件人写的是“城东横巷贺宅”，下面的地址栏里只有“宁城师范学院”几个字，字迹比往常潦草一些，有几个笔画断了，墨迹在纸纤维里洇出一点点毛边。

他拿着信站在院门口，风从巷口灌进来，把他胸口的衣裳吹得微微鼓起来。玉坠子贴着皮肤转了一下，冰凉的。

“老赵您等等——我回屋拿两个青团给您。”他忽然说。

老赵摆了摆手：“赶着送下一趟呢，下回下回。”脚踏车哗啦啦地拐出巷口，轮子在湿漉漉的青石板上碾过，留下两道细细的水痕。

晨光转身关上院门，信在他手里薄薄的，轻得几乎没有分量。他站在石榴树底下拆了信封，里面的信纸折了两折，纸面上有几处水渍洇过的痕迹，已经干了，留下一圈一圈淡黄色的晕。

信不长。贺先生的字比从前松了一些，笔画没有以前那么紧，有几处该连的地方断了，像写的时候手不太稳。

“晨光如晤。宁城入夏早，此处蝉声已稠，晨起推窗便闻得，聒聒的，不如家里的鸟叫好听。校园里多梧桐，叶子阔大，风来时如满树的掌在拍，夜里听着倒也壮阔，只是夜里听久了容易睡不着。前些日子校工在宿舍楼下新栽了一排栀子，这几日开了花，香得烈，一出门便扑满一脸，不像咱们院里的那棵，开了也淡淡的，得凑近了闻才有。

下学期课表排出来了，分了我一门古汉语语法，比我原先想的多了一门，备起来有些吃紧。前两日给学生们讲《诗经·采薇》，讲着讲着走了一下神，想到去年在堂屋里教你写‘杨柳依依’那四个字，你写了三遍还抱怨撇捺写不好。我那会儿说你不该光看字帖，该去河边看柳，看风过的时候柳条怎么摇。前几天学校旁边那条河边的柳树绿得正好，我看了好一会儿，想起你那会儿握着笔的样子，眉头皱着，笔尖在纸上顿来顿去，跟锯木头似的。

院里的石榴树开了花没有？你母亲前年来信里说，那棵树开得比往年晚了半个月，不知道今年怎么样。我这里有几本书用不上了，搁在书架上落灰也是可惜，过几天托人带回去给你——一本《历代诗话》，一本《词学通论》，都是你以前说想看的。还有一把旧折扇，扇面上我画了几笔兰草，画得不好，但扇骨是竹的，夏夜扇风比纸扇凉快，你们留着用。

别的不多写了。面还是要好好吃，你母亲擀的面是这一片最好的。替我祝她安好，也祝你自己安好。”

信纸的末尾没有落款，只在最后一行字的下面画了一笔——一横，平平的，比字迹略粗，像是钢笔水在纸面上顿了一下，又像是写字的什么话没说出来，最后只留下了这一道痕。

晨光把信纸举在手里看了两遍，第一遍看得快，把字句囫囵着吞下去，第二遍慢慢地看，一个字一个字地，像在纸上走一条不太熟的路，怕踩空了。看到“柳条怎么摇”那一句的时候他停了一下，低头看了看自己昨天夜里写的那张“杨柳依依”，纸还摊在书桌上没收，那两笔撇捺弯弯的、柔柔的，在晨光里安安静静地卧着。

他把信纸折好，小心地放回信封里，揣进衣裳内袋。信纸贴着胸口，隔着薄薄的一层棉布，温温的。

回到自己院里的时候丽媚正站在灶房门口朝巷口张望，看见他进来，目光在他脸上停了一下，什么也没问。晨光也没说什么，只走过去从案板底下把那团醒好的面取出来，在案板上撒了一薄层干粉，开始擀面。

擀面杖在面团上来回滚动的声响是厚的、钝的，木杖碾着面皮，面皮在案板上慢慢地展开来，从一团拳头大的面团变成一张圆圆的薄片，再从薄片卷起来，切成宽窄均匀的面条。晨光切面的时候动作不算快，但每一刀下去都稳，切出来的面条细细的、齐齐的，码在案板上像一把一把的丝。

丽媚站在一旁看他擀面，没有伸手帮忙。她看了好一会儿，忽然说了一句：“你擀面的样子，有几分像他。”

晨光没接话，把切好的面条拢了拢，抖开，在干粉里滚了一圈，搁进盘子里。灶台上的骨头汤已经滚了，白沫从锅沿溢出来一滴，落在灶面上，嘶地一下蒸干了。

他把面条下进锅里，汤面上浮起一小团白浪，面条在沸水里散开来，柔柔地缠着，一根一根的。他拿长筷搅了一下，盖上锅盖，转身去拿葱花和虾皮。虾皮在干碗里蓬蓬的，他捏了一撮在手心看了看，浅金色的，细得像碾碎的干花瓣。

丽媚从柜子里取出一只蓝边大碗，碗沿上有一道细的冲线，从前摔过又锔上的，铁锔子嵌在瓷里，像给碗沿钉了一枚黑扣子。她把碗搁在灶台上，从墙角的竹篮里摸出两只青团，搁在碟子里，又倒了一碟子醋。

面煮好了。晨光把面条捞进大碗里，骨头汤浇上去，汤面清亮亮的，葱花撒下去浮了一层碧色，虾皮在汤里慢慢舒展开来，变成一朵一朵细细的淡金色。他端了面走到堂屋桌上，丽媚跟在他身后，手里端着青团和醋碟。

两个人面对面坐下来。晨光把筷子递了一双给丽媚，自己又拿了一双，在碗沿上顿齐了。

“后头园子里的艾草还有一把，明天再蒸一锅青团，给你贺先生寄些过去。”丽媚的声音低低的，眼睛看着碗里的面，葱花在汤面上浮着，“南边的吃食咸甜不一样，他未必吃得惯。”

晨光嗯了一声，低下头吃面。面擀得正好，软而韧，骨汤的鲜和虾皮的咸混在一起，热腾腾地涌上来，熏得他眼眶有点发潮。他低头吃了几口，忽然起身回到东屋，从内袋里取出信，走回桌边，放在丽媚面前。

“寄来的，”他说，“宁城的。”

丽媚放下筷子，拿过信纸的手有一点微不可察的抖。她展开信纸，目光从第一行滑下去，看得不快，在一处停了一会儿，又在另一处停了一会儿。晨光看见她的手指在“石榴树开了花没有”那一行上轻轻摩挲了一下，像在摸一个实物的边角。

堂屋里静得很，外面巷子里有人挑着担子吆喝“豆腐——嫩豆腐——”，声音拖得长长的，从巷口一路淌到巷尾，又从巷尾慢慢远了。堂屋桌上的面碗里浮着一点热气，袅袅的，在两个人之间弯来弯去。

丽媚把信纸折好，没有装回信封里，而是搁在桌面靠墙的一侧，用醋碟子压住一角。她重新拿起筷子，低下头继续吃面。吃了几口，忽然说：“面擀得好，比上次有劲儿了。”

晨光低头看着自己碗里的面。汤面上映着从门口透进来的天光，白亮亮的一片，像一面小小的、摇动的镜子。他夹了一箸面送进嘴里，慢慢地嚼，面的韧劲儿在齿间一下一下地弹回来，弹得很有分寸，不硬，也不软塌塌的。

窗外的天光渐渐亮透了些，薄云散开一角，漏下来的光线斜斜地铺在院子里的石榴树上。树梢上有一个极小的花苞，才从叶腋间冒出来，青碧碧的，紧紧抿着，像一枚即将张开的、小小的嘴。

晨光吃完了面，把碗筷收进灶房。水槽里的水还是凉的，他洗着碗，手指在碗沿上那道锔钉处停了停。铁钉嵌在粗瓷里，被水浸得凉凉的，凸起来一小点，像字帖上批注里那些圈点——画在纸面上的时候平平的，可摸上去才知道，是鼓起来的，有厚度，实实在在的。

他擦干了碗，把碗放回碗架上。转身的时候摸到胸口那封信，信封角硌着心口的位置，隔着衣裳也是硬硬的，一小方。他把信取出来又看了一遍，看到最后那一笔横——平平的，像有什么话没说出来，又像什么都说了。

外面院子里不知什么时候飞来了两只麻雀，落在石榴树的枝桠上，歪着头互相理了理羽毛，唧唧地叫了两声，又扑棱棱地飞走了。树枝晃了晃，那个青碧的花苞跟着颤了一下，像在风里醒过来了，慢慢吐出了一点极淡的、粉白的尖。

晨光把信收进书桌的抽屉里，搁在那本《尺牍新钞》旁边。他站了一会儿，然后从笔筒里抽出一支笔，在砚台上蘸了墨，铺开一张新纸。

纸面上他写了四个字——“今晨已雨”。写完了搁下笔看，四个字排在一起，墨色润润的，笔画的收尾处带着一点微微的潮意，像是刚被雨洇过的。

他把纸晾在桌角上，推开窗。院子里的青砖地面上，那汪浅浅的水光还亮着，被从云缝里漏出来的太阳照着，明晃晃的一小片，像镜子似的，把头顶上那一小方天空收进去了。


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