第337章 陈江海睡醒遭禁足！陪儿练字感叹重生

下午两点十分。
　　陈江海总算睁了眼。
　　翻身坐起时，浑身骨头缝里都透着酸，后腰木得像是不长在自己身上。
　　他在炕头愣了半天神，才把脑子从混沌里拔出来。
　　日头透过窗纸，在炕沿上切出一道亮斑。
　　屋里静悄悄的。
　　伸手往旁边一摸，被窝早凉透了。
　　“楚辞？”
　　没人应声。
　　他趿拉着鞋，晃晃悠悠出了西屋。
　　堂屋四方桌上搁着个碗，上头反扣着个盘子。
　　掀开一看，三个白面馒头，一碟脆咸菜。
　　旁边压着张纸条，字迹清秀挺拔：醒了先吃饭。我带小宝去码头了。别出门。
　　陈江海盯着那句“别出门”看了半晌，乐了。
　　端起碗，往堂屋门槛上一蹲。
　　冷馒头就着脆咸菜，三口两口对付完，又仰脖灌了一大碗凉白开。
　　院子里静得能听见风声，花盆里那根绑着红棉线的竹棍正来回晃荡。
　　他站起身抻了个懒腰，骨头噼啪作响。
　　瞅了眼日头，估摸着得有两点多了。
　　这一觉，睡了快十四个钟头。
　　楚辞几点起的？分红发完没？李婶的工钱给了吗？马建国那两条鱼送了没？
　　脑子里习惯性地开始盘账。
　　刚迈出半步，脚又收了回来。
　　纸条上明明白白写着，别出门。
　　陈江海两手揣在裤兜里，立在院当间，浑身不得劲。
　　他是个劳碌命。
　　从重生那天起，这小半年，出海、卖鱼、盖房、收拢兄弟、跑省城谈买卖，脑子跟陀螺似的转，身子就没正经歇过。
　　突然被按在家里当闲人，骨头直发痒。
　　在院子里拉了半天磨，还是折回了屋。
　　拉开柜门，翻出小宝那几张画。
　　孔雀，画眉，还有那条黄花鱼。
　　最后那张黄花鱼，确实长进了，鳞片有深有浅，透着股活泛劲儿。
　　把画塞回去，又摸出那本大鱼故事书。
　　翻了没两页，眼皮又开始打架。
　　索性把书往脸上一盖，倒头躺回炕上。
　　迷迷糊糊间，院门“哐当”一声。
　　“爸！”
　　小宝的嗓门穿透堂屋。
　　陈江海扯下脸上的书，撑着坐起来。
　　小宝一阵风似的卷进西屋，手里还挥着根树枝。
　　“爸，你咋还在睡？”
　　“没睡，看书呢。”
　　“骗人，书都盖脸上了，呼噜打得震天响。”
　　楚辞挑帘进来，带进一股海风的咸湿味。
　　目光在他脸上扫了一圈。
　　“饭吃了？”
　　“吃了。”
　　“还困？”
　　“早精神了。”陈江海趿拉上鞋，“分红发了？”
　　“发了。上午九个人齐刷刷在堂屋领的，一百一十三，当面点清。”
　　“李婶那边？”
　　“结了，三毛钱，规矩也交代妥了。”
　　“马建国那两条鱼……”
　　“明天再说。”楚辞打断他，“你今天就在家待着，哪也别去。”
　　陈江海还想挣扎一下。
　　“我真歇过来了。”
　　楚辞斜他一眼。
　　“你照镜子了没？”
　　“没啊。”
　　“眼窝陷下去多深自己不知道？脸色跟糊了层灰似的，嘴皮子全起皮了。”楚辞解下围巾，挂在门后钉子上，“从前天下午出海，到昨天中午回村，两天一夜连轴转。昨天回来倒头睡了十四个钟头，你管这叫不累？”
　　陈江海抬手摸了摸下巴。
　　硬茬扎手，脸皮确实糙得慌。
　　“成吧。”他老实坐回炕沿，“那明天我去镇上送马建国的鱼。”
　　“明天的事明天定。”楚辞语气很硬，“今天你的活儿，就是在家待着，陪小宝练字。”
　　“我教他写字？”
　　“你教得了吗？”楚辞白他一眼，“你就在旁边盯着，别让他趴桌上，把背挺直了。”
　　陈江海翻看着自己那双长满老茧的手。
　　“我那狗爬字，还不如他呢。”
　　“不用你写，你盯着就行。”
　　小宝从门框边探出个圆脑袋。
　　“爸，我教你写呗。”
　　陈江海眼珠子一瞪。
　　“反了你了，老子用你教？”
　　小宝缩了缩脖子，嘿嘿直乐。
　　“妈说我的字比你强多了。”
　　“你妈说的不算。”
　　“算的。”楚辞在灶房里接了腔，话音不高，分量却极重。
　　陈江海立马闭了嘴。
　　被自家媳妇安排得明明白白，他心里非但没觉得憋屈，反而透着股说不出的踏实。
　　家里家外被她料理得铁桶一般，他只管安心当个甩手掌柜。
　　小宝拽着他的衣角进了东屋，拍了拍桌前的椅子。
　　“爸，你坐这儿，看我写。”
　　小家伙握着那支绿色铅笔，在拼音本上端端正正写了个“人”字。
　　一撇一捺，架子搭得极稳。
　　“咋样？”
　　陈江海端详了半天，憋出俩字。
　　“挺好。”
　　“哪儿好？”
　　“呃……哪儿都好。”
　　小宝像个小大人似的叹了口气。
　　“爸，你真外行。”他拿笔尖指着纸面，“妈说了，撇得轻起重落，捺得顿笔出锋。你看我这个捺，出锋的时候收住了劲儿，没甩飞出去。”
　　陈江海盯着那个捺，看了又看。
　　“哦。”
　　小宝摇了摇头，一副恨铁不成钢的模样。
　　“算了，你就在旁边当个木头桩子吧。”
　　陈江海靠在椅背上，看着儿子趴在桌前，一笔一画跟田字格较劲。
　　午后的阳光透过窗棂，给小宝毛茸茸的发顶镀了层金边。
　　看着看着，眼前的画面忽然有些恍惚。
　　前世的记忆漫了上来。
　　那个连六岁都没活过的小宝。
　　那个到死都没学会写自己名字的小宝。
　　陈江海搭在膝盖上的手用力收紧，手背上的青筋绷得老高。
　　他闭了闭眼，胸口剧烈起伏了两下，才把那股横冲直撞的邪火压下去。
　　慢慢松开手。
　　这辈子，不一样了。
　　小宝会写字，会画画，会背《悯农》，九月份就能背着书包进实验小学。
　　炕底下压着两万两千块的家底，省城三条出货渠道全通了，码头上停着四条船，手底下有九个过命的兄弟。
　　够了。
　　这副身家，足够把他们娘俩护得严严实实。
　　小宝忽然停了笔，扭过头。
　　“爸，你咋没动静了？”
　　“看你写字呢。”
　　“好看不？”
　　“好看。”陈江海嗓子发干。
　　小宝咧嘴乐了，转过头继续埋头苦写。
　　灶房里传来菜刀碰着砧板的“笃笃”声，楚辞正在张罗晚饭。
　　陈江海坐在椅子上，看着儿子认真的后脑勺，听着灶房里烟火气十足的动静，鼻尖已经能闻到葱花炝锅的香味。
　　他把前世那股子酸楚死死烂在肚子里，无声地笑了。
　　活着，真好。


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