第178章 第178章
他们一前一后走了。到了那个弄堂口，沈静言站住了，顾明慎站在她旁边，隔着两步远。
“你进去吧。”他说。
“你先走。”沈静言说。
雨小了，远处有电车从路口经过，叮叮当当的，铁轮子在轨道上摩擦发出刺耳的声响。
沈静言跟他之间就隔着那两步路，没再走近。
顾明慎站了一会儿，没再说话，转过身，走了。步子不快不慢，皮鞋踩在湿漉漉的水泥路上。
沈静言站在原地看着他的背影越来越远，走到路灯底下，停了一下。
他没回头，拐弯，消失在那片光晕里。屋檐上的雨还在滴，滴在她肩膀上。
她在那站了多久不知道。也许一分钟，也许五分钟，也许更久。她摸了一把脸上的水，仰脸看天。
天还灰着，雨要下不下的，像摊在锅里怎么也烧不开的温吞水。
她转过身，走进弄堂，灶台上的灯还是亮着的。
她端着一碗凉粥随便喝了两口，粥是昨天的，稠了，米粒胀得老大，筷子捞不着。
拿勺子挖了两口，不想吃了。
阿婆去睡了，灶台后面的窗户开着，夜晚的凉风从那灌进来，把灯吹得晃。
她端着搪瓷缸子坐在灶台边。缸子底磕掉好几块瓷，露出黑乎乎的铁胚，边沿还有一圈茶渍，怎么洗都洗不掉。
水早凉了，她没去换热的，把缸子搁在灶台上，两只手交叠搁在膝盖上，看着对面那面墙。
墙上贴着一张褪色的年画，画上是一个胖娃娃抱着一条大鲤鱼。
年画边角翘起来，风一吹哗哗响，用饭粒粘过了，粘不牢，又翘起来了。
她把年画按回去，顶了一小会儿，手一松又翘了，她就不按了，她想起了顾明慎的头发也是这样。
她闭上眼，他说——“我等了你五年。不在乎再等几个月。但你得活着。”
她没答应他。
以前她是敢答应的。老陈在破庙里说“丫头，要像苔藓一样活着”，她觉得自己一定能活着，像苔藓那样，不给水不给土也能自己长。
现在她不敢说这句话了，见过了那么多死人，见过了老周在墙上的那个“安”字。
老周刻那个字的时候指甲都断了，他一定也想活着，刻完了，也没活成。
她拿什么保证自己能活。
灶台上的灯拧大了些，照着她那半张脸，泪痕在灯光底下亮晶晶的。她用手背擦了一把。
“你活着。”她对着空荡荡的灶间说了一句。
没人听见。他自己也在那边听不见。
她站起来，把灶台上的灯拧灭了，然后上楼，脱了棉袄躺下去，被子拉到下巴，月光被云遮了，暗沉沉的，看不清什么东西。
她翻了个身。
枕头底下那管口红硌着后脑勺，她没拿出来。那把枪不在，在顾明慎那里。
她轻轻闭上眼，三天之后，他就上船。
苏北，南通，老槐树底下，左手系红布条，有人接。暗号她记住了，她把这些话在脑子里过了一遍，脸朝向墙壁，不动了。
三天以后。她把这天在心里默念了一遍。
再过三天，他就走了。
她闭上了眼。
那三天，沈静言照常上班，照常整理文件，照常在走廊里跟王美珍寒暄。
面上一点事都没有，只有她自己知道，三天跟三年一样长。
五月十三日，顾明慎没来办公室。松本上午来过一次，在局长办公室门口站了一会儿，敲门没人应，走了。
沈静言从自己办公室的窗户看到松本的车驶出院子，她才从抽屉里拿出那把备用钥匙，走到走廊尽头，开门。
办公室里收拾过了。桌面干干净净，文件归了档，钢笔插在笔筒里，茶杯倒扣在托盘上。
那本台历翻到了五月十三日，没有写字，空白。她站在桌前，手指搭在台历边沿。
那本台历她送他的，去年元旦，用了快一年半了，边角磨得起了毛，纸张泛黄。
她拉开抽屉。左边第一个抽屉，以前锁着的，现在没锁，里面是一摞文件。
她翻开最上面一份，是金百合计划的完整副本，资金、设施、人员，每一页都盖着“绝密”的红章。
底下压着一封信，信封上写着“沈静言亲启”。她把信塞进衣领，文件放回抽屉，锁了。
回到自己办公室，关上门，拆开信。纸很薄，钢笔字，一笔一划，工工整整，像他这个人一样。
“婉清，我走了。船在码头，老刘等我。不知道能不能到苏北，但我会试。你在上海，自己保重。金百合计划的副本在保险柜里，密码你知道。如果我没到苏北，这些东西你来处理。我等了你五年，不在乎再等几个月。但你一定活着。——顾明慎。”
她把信折好，塞进衣领，跟那管口红放在一起，衣领里的东西越来越多了。
老周的钥匙，老陈的钥匙，书生的红本子，顾明慎的信。
她带着他们，像带着一座走不出去的坟。
五月十四日，顾明慎还是没来。孙处长也没来。
财政局三楼的走廊空荡荡的，日光灯坏了好几根，暗沉沉的，像一条没人走的老巷子。
王美珍在走廊那头跟会计科的小赵说话，声音压得很低，沈静言听不清说的是什么。
王美珍走的时候脸色不好，眼圈发红，沈静言没问，她不想知道。
傍晚，她去了外滩。不是为了做什么，就是去看看。
码头上人不多，几条货船靠在泊位边上，船上有人在搬东西，黑乎乎的，看不清搬的是什么。
她沿着江边走，从东边第一个泊位走到第六个，又走回来，第三个泊位空着，没有船。那里只有一根系缆绳的水泥柱，柱子上拴着一圈一圈的旧绳子，风吹日晒，毛了边。
她在那根柱子旁边站了一会儿，江水拍打着岸壁，发出哗啦哗啦的声响，跟心跳差不多的频率。
五月十五日，天没亮她就醒了。窗户外头灰蒙蒙的，月亮还没落，挂在梧桐树梢上，淡得像用铅笔描了一道印子。
她没开灯，摸黑起了床，把枕头底下那管口红摸出来塞进衣领，跟信放在一起，下楼。
阿婆还没起，灶台是冷的。她没生火，也没喝粥，打开门，走出去。
弄堂里黑黢黢的，对面那户人家的窗户黑着，晾衣杆上空荡荡的，风从巷口灌进来，带着黄浦江的水腥气。
她脚步放得很轻，怕吵醒谁。弄堂口的路灯还亮着，昏黄昏黄的，照着她那半张脸。她停了一下，抬头看了那盏灯一会儿。
灯罩上落了一层灰，光晕模模糊糊的，像一只快要瞎的眼睛。
她低下头，走了几步，停了下来。不是到了，是不能再往前走了。
码头在那边，从这里过去，还有一段路。她能走过去，她走了。
脚底下是青石板路，坑坑洼洼的，昨晚下过雨，积水还没干，踩上去啪嗒啪嗒响。
她走得不快，她没有跑，不是不急，是不敢急。
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